Догорает октябрём жизнь-автопилотчица,
в голове моей больной волоком туман.
Почему же мне опять умирать не хочется?
Отчего сегодня я листопадом пьян?
Небом ширится душа, как от литра выпитой,
песней верится во всё, чего просто нет.
И наивно счастья ждёт сердце позабытое
точно так же как ждало в восемнадцать лет.
Всё игристей на вино бродит сок рябиновый,
пробивается теплом солнце на ветру.
Облака девичьих грёз, не по мне парили вы,
да и я в своих мечтах воспевал не ту.
На часок сверну с тропы нелюбовью меченой,
став как будто бы любим увяданьем дней.
Вожделенно будут мне улыбаться женщины,
жаль, что нету среди них ни одной моей.
Как божественно легка круговерть над лужами,
пусть давно её мотив знаю наизусть.
Я и сам срываюсь ввысь словно лист простуженный,
не грустите обо мне, я ещё вернусь...
