Silk_one
"Жуков"
Дописів:
7
Анкета
Лист
|
Ты умеешь держать дистанцию,
Я – удар.
Ты уходишь – какая разница,
С кем, куда.
До свиданья, прощай ли брошено
Мне всерьез,
Я отвечу: всего хорошего.
Не вопрос.
Не вопрос, не ответ, не ссадина
На душе.
Равновесия точка найдена.
Мне уже
Так легко, так почти на цыпочках
Я иду
По натянутой этой ниточке
В пустоту.
Балансируя, как вальсируя
Где-то над.
Говори мне, что я красивая
Невпопад.
Говори мне, что я хорошая, –
Так и есть.
Говори мне, что я бескожая –
Здесь и здесь.
Говори, обнимай, отталкивай,
Будь чужим.
Мы не этим ли кругом замкнутым
Дорожим?
И не это ли нам так нравится, –
Лед и жар?
Ты умеешь держать дистанцию.
Я – удар.
А если туча налетит,
Нам этот зонтик не поможет.
Мы улыбаемся прохожим,
Нам всё равно, куда идти
Я говорю: не понимаю!
Я говорю: вот это да!
А ты смеешься, обнимая,
И говоришь, что я - балда
И нас с тобой слегка качает,
Как двух матросов на борту.
Стоит черемуха в печали,
Роняя с веток красоту
Стоят машины вдоль дороги,
Стоят рекламные щиты...
Всё остановится в итоге,
Но этот вечер, этот ты
И эта я - еще в движеньи,
Еще разгадываем путь.
И мы придем по назначенью, -
Куда-нибудь, когда-нибудь...
Метро закроется, троллейбус
Свернёт за угол, дребезжа.
Ты снимешь куртку: на, погрейся! -
Чужая тёплая душа
Я так люблю твои потёмки -
Оконце с проблеском свечи...
Я буду жить в твоей ветровке
Неслышным запахом почти.
Петра С.
***
Для чего я пишу стихи?
Для тебя, для себя, для массы?
И вон то, смешное - про трассу,
И про чувства, про грусть от тоски.
Для чего я пишу стихи?
Очень часто марая лист,
Перечеркивая его крестами,
Рецензирую своими штрихами,
Разрисовываю нашу жизнь.
Про цвета, чтоб ее раскрасить,
Про улыбку, чтоб ярче жилось.
И уж если грустить в ней пришлось,
То немного, ведь грусть - просто напасть.
Для чего я пишу стихи?
Для любого, кто в той же ноте,
Кто без музыки, кто падал в полете,
Кто считает чужие грехи.
Вот для них я пишу стихи!
Может что - то из букв слепых,
Пригодится и выпадет в жизни.
Может светом прольется в мысли,
Рассказать о чувствах своих.
Для чего я пишу стихи?
Просто так. Они сами выходят.
Из души. И рукой моей водят.
Белый лист. И движенье руки.
Silk |
