Горько, по-зимнему светел – так, что мне больно смотреть, ты вновь промолчишь о великом, чтобы пропеть о смешном. Вот глупость, подумаешь - ветер… - скажешь – «Подумаешь, ветер!…» -и распадешься на блики - страха, рожденного словом... вдох, что разменян на сотню выдохов, стал непригоден к употреблению, счастье стонет бескрылою птицей где-то под сердцем, сегодня всё изменилось в природе боли – и нам, как ни прощайся, не удается проститься.
(с)
