Не знаю, как бы начать и какую строчку выдумать из тех, что выглядывают из-за плеча, дергают за подол, катятся из-под ресниц, чтобы ты прочел их, но не так, чтобы пал ниц, а так, чтобы никто больше не понял и не унес эти строчки из тех, от которых бежать бы со всех непослушных ног, тех, что ждут, когда кто-то из нас нажмет на курок, тех, что бьются, намериваясь все выломать и вылететь так, чтобы облака стали видимыми последствиями нашего валяния дурака.
Может и будем еще лежать на каком-то выкрашенном в изумруд лугу, пока строчки бегут, выдыхаясь и падая на бегу, и показывать пальцем на облако в форме змея, превращающегося в яблоко... но скорее - станем закрытей, отчаяннее и злее.
Что ты прячешь в облаке, предвещающем мой закат - безразличие? - полноте, это тебе не ад, это не черти, а просто отчаянная черта, червоточина, точка, не запятая, и я скажу тебе - где-то там, в месте моего рая догораю та я, которой облака кажутся последствиями так и не пролитого в небо молока, и за потерей мне не ведом страх и не ведом стыд.
Скоро утро, и вечность тлеет. И Бог простит...
(с)
