эти стихи вызывают у меня кровоизлияние радости в мозг
сон, мягкий снег
целует лицо,
стремится проникнуть вовнутрь того,
кто проснется во сне.
(кортасар)
ни о славе, ни о снеге-ни спрашиваю.я хочу знать-где гнездятся мертвые ласточки
куда уходят пустые спичечные коробки?
пусть мир огромен-но в нем есть ножнички для ногтей, есть пушинки
усталые письма, выпадающие ресницы.
Куда уходит туман, кофейная гуща, старые календари?
я спарашиваю о милых и нелепых пустяках
и-посреди кладбища-начинаю догадываться-
наш страх растет и растет
птица Рух высиживает своих птенцов(он же)
