Мимо текла-текла река.
Плыли куда-то облака.
Шел человек. Была дорога нелегка.
И человек мечтал о том,
Чтобы построить где-то дом,
Чтоб поселилось счастье с ним в доме одном.
Если бывало он сдавал,
То неизменно напевал
Песню любимую свою - ту, что пою.
Дом, как известно всем давно, -
Это не стены, не окно,
И даже не стулья за столом - это не дом.
Дом - это там, куда готов
Ты возвращаться вновь и вновь.
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым.(с)
