Я пишу тебе с тротуара
нашего города, наряженного к Рождеству,
Из зимних ночей
с горько-сладким привкусом,
Я пишу тебе об освещенных светом вечерах,
О восхищенных глазах маленькой девочки
У подножья большой ели на пятой авеню.
Я пишу тебе об отъезде,
о забытом чемодане,
Я пишу тебе с белого озера,
где парочка катается на коньках.
Я пишу тебе из пустыни,
где обломок корабля вспоминает о море,
Я пишу тебе о том краю,
где склоняются к земле ветхие домишки.
Я пишу тебе из Венеции, где влюбленные не спят
под звук старинных колоколов
Там в этом году, может быть, пойдет снег.
Я пишу тебе с моря, с широты Гибралтара,
мой взгляд направлен в сторону Танжера.
Я пишу тебе из Африки,
где люди умирают тысячами.
С четырех сторон света
я пишу тебе из заброшенных военных траншей
Я пишу тебе поцелуем,
с этой скамеечки в парижском парке,
Где двое влюбленных наслаждаются
своей собственной вечностью,
И ничто и никто не может им помешать.
Я пишу тебе из кафе, с крыла самолета,
Где наши воспоминания становятся вечными,
И никто и ничто не может их у меня отобрать.
Я пишу тебе с неба той части света,
Где легкие тела голодных детей
бесшумно поднимаются.
Я пишу тебе с улицы, где люди поют и танцуют.
Я пишу тебе пером одинокого старика
из забытой комнаты,
Я пишу тебе от имени этих бессильных богов,
из-за которых люди убивают,
Я пишу тебе рукой людей,
которые не отказываются от идеи мира.
Я пишу тебе о Сене, Эйфелева башня там
переливается отблесками прошлого
Я пишу тебе о воспоминании
о поцелуе, единственном среди тысячи.
С четырех сторон света –
в один прекрасный день
я совершу кругосветное путешествие.
Я пишу тебе о мечте так сильно тебя любить...
Я пишу тебе, ослепленный всей этой человечностью...
Я пишу тебе с улиц,
впитавших огни Рождества,
Зимней ночью, вдохнувшей
имбирь и миндаль.
Я пишу про блестящую даль.
Про малышку, что пристально смотрит на ель,
Застывшую в лучах, на пятой авеню.
Я пишу, как забыл
второпях чемодан,
О катке и кружащейся
паре на нем.
Я пишу средь песка,
наблюдая, как лодку снедает тоска.
Пишу из тех краев,
где и лачуга – дом…
Я пишу о любви на Сан Марко под звон
вечных колоколов,
Где, быть может, еще будет снег в этот год.
Я пишу о морях, как красив Гибралтар,
где-то дальше – Танжер,
Словно дверь континента,
о тысячах жертв.
Из разных стран и морей,
я пишу об остатках военных траншей…
Я пишу о двоих
на парижской скамье,
Позабывших про время,
поддавшись судьбе,
И никто, и ничто им не станет мешать…
Я пишу из кафе, под ревом турбин,
Вспоминая с тобой проведенные дни,
И никто, и ничто их не может отнять…
Я пишу из тех мест на земле,
Где на крыльях своих херувимы
уносят больных детей.
Я пишу из веселой поющей толпы,
Неудобным пером одного старичка,
что сдает мне жилье.
Я пишу от лица ненасытных богов,
что рисуют войну,
Я пишу от лица людей, что верят в мир,
и жертвуют собой…
Я пишу об огнях Башни с Трокадеро,
о ее прежних снах,
Я пишу об объятьях,
что греют меня…
Из разных стран и морей
однажды я соберу
свой дневник лучших дней…
Я пишу о мечте раствориться в тебе…
