Письмо. "Я пил на работе кофе." Ну и пей на здоровье. Началом драматургии это не будет нигде, кроме как в России.
"В кружку упала божья коровка.
Я сжалился над скотинкой." Трогательно. "Решил её спасти. Решил помыть, высушить и отпустить." То есть конкретно делать нечего на работе парню.
"Пошёл в туалет с коровкой.
Стою в туалете, опустил коровку под кран. Мою коровку.
Вдруг из кабинки вышел шеф. Долго смотрел." Зависнув конкретно. "Спрашивает: "Ты что делаешь?" Я ему честно ответил: "Мою божью коровку." Шеф долго молчал, потом пошёл, тихо бурча: "Надо срочно выдавать зарплату."
2) М.Задорнов "Записки охотника за кирпичами"
Я часто получаю письма от своих читателей и телезрителей. По первым же строчкам становится ясно пишет графоман, шизофреник или человек разумный, наблюдательный, порой даже остроумный. Однажды распечатал письмо, написанное очень корявым, меняющимся от абзаца к абзацу почерком. Его автор явно был человеком нервным, а скорее всего, даже не в себе. Однако, прочитав первые строчки, я понял, что все равно дочитаю письмо до конца. Вот они:
"Пишу вам из реанимации. Когда я вспоминаю, как я сюда попал, начинаю смеяться, а делать мне этого нельзя, потому что я весь травмирован".
Согласитесь, человек, хохочущий в реанимации, мягко говоря, заинтриговывает. Я стал читать, с каждой следующей строкой убеждаясь, что передо мной письмо этакого энергетического бедолаги, который очень посредственно учился в школе, в результате чего стал жертвой собственного недообразования.
Он собрался соорудить пристройку к своему дому. Основательную. Из кирпича! Но ему даже и мысли в голову не пришло купить кирпичи. Только наворовать! Жил он в глубочайшей глубинке. Стройка там была всего одна. На окраине. Длилась много лет. Обшарив все окрестности, только на ней он нашел свободные кирпичи. Правда, на шестом этаже этого недостроенного долгостроя. Сначала решил, что сил у него хватит сгонять туда-обратно раз двести. Я давно заметил, что в нашем человеке появляется самая необузданная энергия, когда он чувствует, что ему что-то где-то может достаться на халяву. Потом, правда, к его чести и соображалке, он решил все-таки изучить ситуацию. А вдруг найдется какой-то другой способ спустить кирпичи вниз! Не такой занудный, как беганье с ведром на шестой этаж и обратно. Изучил. пришел к выводу, что такой способ есть. Рабочие сами поднимали кирпичи наверх довольно изобретательно. Бочкой. Бочка была привязана к тросу. Трос пропущен через блок, прикрепленный на шестом этаже. Те, кто стоял внизу, работали при этом лебедкой. Этакое доморощенное, не переводимое на другие языки устройство. Поскольку лебедку уже давно с этого долгостроя украли сами рабочие, в конце дня строители привязывали внизу конец троса, оставляя бочку наверху, чтобы хотя бы ее не украли. Им и на ум не могло прийти, что может однажды случиться. Этой бочкой и решил воспользоваться наш герой.
Несмотря на то, что я пересказываю письмо своими словами, одно слово автора не могу не сохранить без изменения. Вспоминая в самом начале тот предреанимационный вечер, он написал: "Смеркалось". Всё-таки в русском человеке всегда теплится ностальгия по поэзии, писательству. От такого вступления у меня создалось ощущение, что я сейчас буду читать Тургенева. Этакие "Записки охотника за кирпичами".
Итак... смеркалось! Бедолага забрался на шестой этаж. Нагрузил кирпичами бочку. Естественно, нагрузил максимально, чтобы уложиться в минимальное число спусков. И, естественно, перегрузил. В экономике стран это назвали бы “неправильным планированием”. Спустился вниз. Помните: смеркалось! Для страховки (чтобы бочка не выскользнула) привязал трос к правой руке и отвязал его конец от коряги.
Поскольку перегруженная бочка была намного тяжелее его самого, смеркалось или не смеркалось, не имело уже никакого значения. Согласно простейшему закону физики, наш герой начал возноситься. Он не сразу понял, что с ним произошло. Сообразил, в чём дело, только когда, взмыв над елками, увидал закат над лесом. Всё-таки в душе он был поэт. А посему, любуясь закатом над лесом, не заметил, как, пролетая мимо третьего этажа, верхней частью туловища встретился с бочкой. От удара чуть не потерял сознание. Но вывернулся. И полетел дальше. Подлетая к блоку, был уверен, что жизнь закончилась сейчас переломает все кости. С испугу перекрестился свободной левой рукой. Однако, на его счастье, существуют-таки законы физики. Бочка в этот момент ударилась об землю. От удара дно бочки вылетело вместе с кирпичами, то, что осталось от бочки стало гораздо легче нашего “поэта”, и он с той же скоростью полетел вниз.
Как люди проводят вечера в нашей стране? Кто на концерты ходит, кто в театр... В этот момент, по его признанию, он подумал, что лучше бы он всё-таки в тот вечер пошёл с женой в клуб на концерт. Хотя концертов терпеть не мог. Видимо, его эти мысли так увлекли, что он опять не заметил, как пролетая мимо третьего этажа, во второй раз встретился с уже родной для него бочкой. Та отшибла ему и нижнюю часть. Наконец он упал прямо на кирпичи. Можно сказать, на свои кирпичи. Приватизированные. Только строить уже нечем. И не до этого! Потерял сознание.
Первая строка последнего абзаца повергла меня в гомерические слезы: "Не знаю, сколько времени пролежал я без сознания, но когда я очнулся, уже не смеркалось. Взошла луна!"
Молодец, подумал я, ещё и успел луной полюбоваться!
И далее цитирую: "Первое, о чём я подумал, придя в сознание и посмотрев на правую руку, которую что-то больно тянуло вверх: “На кой я привязал этот дурацкий трос к своей руке!” И я его отвязал. Послышался страшный, нарастающий скрежет чего-то приближающегося. Какая-то тень летела на меня! Через несколько секунд она ударилась в меня, и я снова потерял сознание. Этой тенью были остатки бочки".
Я читал это письмо, постепенно влюбляясь в нашего героя, и думал: какое надо иметь безразмерное чувство юмора, чтобы писать сатирику из реанимации, ухохатываясь над собой! Всё-таки есть чему у наших людей поучиться!
P.S. Поскольку Есенина определяют как магистральный тип нашей страны, позволила себе такой вот объёмный пост "о русских людях"
