Сколько брошенных, обезличенных,
мною прожитых дураков…
Ты прости – я почти отличница
в этих тестах на кровь и любовь.
Я умею так, чтоб душа вразнос,
чтоб с разбегу и сразу – в цель…
ухожу всегда без соплей и слез,
чтоб потом не стелить постель,
не готовиться к шквалу новостей,
и не помнить, что я должна
быть порядочной, улыбаться тем,
кого хочется сжечь дотла.
Я не лапочка, не мечта родни
/кровь дурная, шальная прыть/,
мне до лампочки все мечты твои,
я хочу, как и раньше, плыть
в этих вычурных и разбросанных
островках… по ухабам дней…
и… пока ты еще «непознанный»,
позабудь обо мне скорей.
***
А за мысли мои меня можно сжигать на кострах,
как в средневековье жгли ведьм и прочую нечисть…
только это не страшно, в другом заключается страх:
ты ведь с нею живешь… а мне заменить тебя нечем.
Заменитель не нужен… какой в этом толк и прок?
Ты ж не сахар или никотин, чтоб искать варианты.
Но, спасибо тебе за этот бесценный урок,
что нельзя бестолково влюбляться в чужих и женатых…
А она у тебя хоть куда! Не жена, а броня!
Приласкает, покормит, постелет, нальет для согрева.
Я бы тоже не стала такую менять на меня…
и плевать, что «до дыр всю печенку и нервы проела».
Если «пилит» тебя, значит любит: добро от добра
по чужим закоулкам не прячется – там и не ищут…
А ты только представь, вдруг судьба наша предрешена:
и ты ею богат, а мною – всегда будешь нищий.
Снова руки озябнут – их пустишь согреть под пальто,
чтоб еще один миг отстоять в этом споре с судьбою…
Жаль, твоей невдомек, как простившись со мной у метро,
ты до самого дома как будто подраненный воешь…
***
А помнишь, дождь переходил на шепот,
чтоб не дай бог тебя не разбудить,
а под окном неугомонный кто-то
пытался петь… нет, по-собачьи выть.
И эта ночь казалась самой важной,
и ты еще спросонья простонал:
«Мне страшно, что у нас с тобой однажды
получится безрадостный финал...»
«Молчи об этом», – я тебя просила,
и планы строила как будто напоказ…
и только тихий, подуставший ливень
тогда последним вместе видел нас…
Жаль, не случилось то, о чем мечталось –
бывает так, что жизнь с мечтой вразрез…
и ты воспринимаешь словно данность
разлуку, продолжая ждать чудес…
Пусть мы перегорели и остыли,
но смысла нет друг друга в том винить...
в мечтах не ошибаются, мой милый,
мечты даются, чтоб хотелось жить.
***
А бывают моменты, когда не нужны слова,
когда рядом тот самый, с которым почти не дышишь.
И плевать, что четвертые сутки по мокрой крыше
барабанят дожди – знать погода сошла с ума.
И ты тоже свихнулась на фоне его тепла,
обнимаешь из-за спины, и дрожать боишься...
ты, как будто уже перезревшая, спелая вишня,
от любого движенья вот-вот упадешь сама.
И он чувствует это, он гладит по волосам,
до утра обнимает тебя занемевшей рукою,
и так бережно держит ее под твоей головою,
будто сны от других охраняет сегодня сам.
Ты же дышишь с ним в такт – так, и правда, куда верней...
а еще... без нелепых сомнений и лишних прелюдий,
ты не просто его до безумия сильно любишь –
ты влюбляешься с каждой минутой еще сильней.
А июльские ливни сплошною стоят стеной,
закрывая ваш «рай на первом» от глаз прохожих...
и ты вдруг понимаешь, сейчас всяких слов дороже –
эта малость – почти не дышать за его спиной.
