Постить своё после Блока несколько самонадеянно, но я запощу ))
Я раньше этого не осознавал, а почитав про соционику, понял, что все стихи всегда писал только для Есей, даже если им не показывал - всегда был уверен, что Еси не мой тип и старался с ними не общаться. Поэтому сложно выбрать, где бы не было чего-то откровенно личного, только отрывками )
Кино
Кино и жизнь неразделимы,
Живя, любя, растя детей,
Мы попадаем в паутины
Навязанных ролей..
И весь вопрос лишь в том,
Какая наша роль.
Герои мы романса или драмы,
А может быть рекламы?
И каково же наше амплуа?
Герой-любовник или шут,
Учёный, скряга или плут..
Увидеть ясно свою роль,
Понять своё предназначенье –
Ведь в этом счастие, наверно?
Осенний дождь
Свет светофоров на мокром асфальте –
Тянет зелёные, красные пальцы…
Каплет с деревьев, каплет с зонтов,
Каплет на морды задумчивых псов.
Мокрые волосы, мокрые лица,
Мокрая обувь прохожих лоснится,
Свет отражая горящих витрин
И проносящихся мимо машин…
Не судите строго - я ж не поэт, так, просто пишу под настроение )
Подобно тьме скрывает маска
Плоть от смертоносного распада.
И дьявола безумства- пляска
Средь одеяний серого парада.
Печально брел усталый врач,
Кивая клювом словно ворон.
И скрип телеги будто плачь
Пустых глазниц сраженных мором.
Лишь ветра свист и колокола звон
Вот музыка судьбы забвения.
И ворон в шляпе будто сон
Катил вперед чумы творение.
***
Лучше бы меня полюбила весна
Своей грязной любовью дорог,
Холодным дождем и ветром, пробуждающим тебе ото сна
Выжигая напалмом желание уйти за порог.
Лучше пусть кровь, из вен вытекая,
Смешается с прошлогодней землей
И мысль о тебе угасая,
Отправит меня на покой.
Пусть корни тело пронзают,
Разлагая пленяющую плоть,
И кости мой дух отпускают
Не в силах его побороть.
***
И резать сердце одному
Мечтой играя на крови
Забывать и верить в пустоту
Чтобы пасть без сил в конце пути.
Но надежда давно уже слепа,
Пустые глазницы наполнены гноем.
Она бредет средь крестов, спотыкаясь, но жива,
Наполняя лес волчьим воем.
И ноги ее истертые в кровь
Смешались с пылью дорог.
И падая, она поднимается вновь,
Бормоча печальный свой монолог.
И я бреду, собирая плоти куски
Надеясь, что еще не один.
Бреду и слышу: «убей, отпусти»,
Забывая, что с ней давно я един.
Anvonavi, откуда Ваша подпись? Не могу найти, а очень хочется)
At Dirty Dick's And Sloppy Joe's
We drank our liquor straight,
Some went upstairs with Margery,
And some, alas, with Kate;
And two by two like cat and mouse
The homeless played at keeping house.
There Wealthy Meg, the Sailor's Friend,
And Marion, cow-eyed,
Opened thair arms to me but I
Refused to step inside;
I was not looking for a cage
In which to mope in my old age.
The nightingales are sobbing in
The orchards of our mothers,
And hearts that we broke long ago
Have long been breaking others;
Tears are round, the sea are deep:
Roll them overboard and sleep.
Когда движением возвратным
Я промелькну в твоём мозгу
-Не верь своим глазам квадратным
Не верь моим глазам, я лгу...
Ты просто видишь снег во сне
Я марсианин без скафандра
Ложь во спасенье саламандры
От подгорания в огне...
Не бывает любви несчастной,
Может быть она горькой, трудной,
Безответной и безрассудной,
Может быть смертельно опасной,
Но несчастной любовь не бывает,
Даже если она убивает.
Тот, кто этого не усвоит,
И счастливой любви не стоит.
----------------------------------------
И ещё одно странное стихотворение. Может, и не бетанское, но меня почему-то сильно цепляет. Это перевод с немецкого, Бертольд Брехт:
Мысли о длительности изгнания
1.
Не вбивай в стенку гвоздя,
Брось пиджак просто на стол.
Стоит ли устраиваться на три дня?
Завтра ты вернешься домой.
Незачем поливать саженцы.
Стоит ли выращивать новое дерево?
Оно еще не успеет достигнуть вот этой ступеньки,
Как ты уже с радостью уедешь отсюда.
Нахлобучь шляпу на глаза, когда мимо проходят люди.
Стоит ли долбить чужую грамматику?
Весть, зовущая домой,
Дойдет до тебя на родном языке.
2.
Видишь гвоздь - это ты вбил его в стену!
Когда же теперь ты домой вернешься?
Хочешь знать, что ты в глубине души думаешь?
День за днем
Ты трудишься ради освобождения,
Ты сидишь в каморке и пишешь.
Хочешь знать, веришь ли ты в свой труд?
Посмотри на каштановое деревце в углу двора,
Которое ты поливаешь водой из большого кувшина.
Ну, сейчас целую кучу любимых стихов сюда вывалю...
Николай Заболоцкий
НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, -
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
------------------------------------
Мать склонилась над дочкой,
Как кувшин над стаканом.
Моя любимая Алла Горбунова. Пишет так порой (безумно!), что я бы ее в Гамлеты утащила (но ТИМ обсуждать не буду, лишь знаю точно, что этот поэт - интуит)
Дай мне, если ты правда любишь, живой воды,
я без нее, без живой воды, ни туды ни сюды,
это такая метафора настоящей любви,
не какой-то там ерунды, а такой любви.
Из сердца ручки детские тянутся: дай воды,
тонкие мертвые ручки просят воды,
обыкновенной жажду их не утолить,
лучше вообще не пить и себя не длить.
Обыкновенная типа тоже любовь,
это вода, которую пьет любой,
это вечный недостаток, вечный убыток, вечный обман,
эпизодец, интрижка, женитьба, любовный роман,
это крупица их бедной радости, их питье,
от которого никогда б не запел Орфей,
и пока не смешалось с дерьмом последнее сердце мое,
дай мне живой воды, а потом убей.
мне тоже так кажется) однако-подозреваю в ней не интуита, а сенсорика.
мое любимое у нее:
...Вот когда мы бухали, плакали или грызлись,
Выделялось какое-то жизненно важное вещество...
Нам казалось, что это кризис.
На деле, кризис -
Это ни страдать, ни ссориться, ничего..." (с)
..а вчера я на ночь читала "Ночь" Цветаевой...)))
В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь.
И люди думают: жена, дочь,
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.
Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.
Огни -- как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.
А что в ней бетанского? Докажите?
Стихи, которые Вы запостили, очень нехарактерны для Веры. Это скорее всего калька-ответ с Ахматовой (я потом допишу откуда конкретно, сейчас не могу сосредоточиться). Тоже считаю, что Вера сенсорик, скорее всего дельты. Есть у нее стихи начинаются со слов: "И катись бутылкой по автостраде...". Мне с первой строчки уже не очень, но дело не в этом. В аудиоверсии Вера расказывает, что написала эти стихи в такси, после того как рассталась с молодым человеком (она приехала к нему в Киев, а он стал ей рассказывать, что у него другая девушка и как у них все хорошо и предложил дружить)... Т.е. легко представить в каком состоянии находился человек: боль, обида, унижение, ненависть возможно. Но в тексте вот этого почти нет. Как так?
Тоже для контраста захотелось Цветаеву вспомнить:
Цветок к груди приколот,
Кто приколол, - не помню.
Ненасытим мой голод
На грусть, на страсть, на смерть.
......
Но есть еще услада:
Я жду того, кто первый
Поймет меня как надо -
И выстрелит в упор.
(Аллу Горбунову чуть выше цитировали "и пока не смешалось с дерьмом последнее сердце мое,
дай мне живой воды, а потом убей." Алла от этого не стала хуже!)
***
Ты, меня любивший фальшью
Истины - и правдой лжи,
Ты меня любивший - дальше
НЕКУДА! - За рубежи!
Ты, меня любивший дольше
Времени. - Десницы взмах!
Ты меня не любишь больше:
Истина в пяти словах.
Ммммм...одно из моих любимых) Приходилось и цитировать некоторым недотёпам, терявшим рубежи)
Вот ещё Марины Ивановны. Как будто предвидела, что предстоит перед уходом пожить в том самом маленьком городке рядом с церковью, правда, без Него:
***
...Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городке,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице -
Тонкий звон
Старинных часов - как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой-нибудь мансарды -
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня любили...
Посреди комнаты - огромная изразцовая
печка,
На каждом изразце - картинка:
Роза - сердце - корабль. -
А в единственном окне -
Снег, снег, снег.
Вы бы лежали - каким я Вас люблю:
ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.
Папироса горит и гаснет,
И долго-долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком - пепел.
Вам даже лень его стряхивать -
И вся папироса летит в огонь.
по непроверенной информации, сама Вера считает себя Гамлетом) однако, для Гамлета она очень...конкретна, что ли... от ее поэзии остается очень..физическое ощущение. она чувство описывает через сенсорные образы.
вот, к примеру
мало ли кто
мало ли кто приезжает к тебе в ночи, стаскивает через голову кожуру,
доверяет тебе костяные зёрнышки, сок и мякоть
мало ли кто прогрызает камни и кирпичи, ходит под броней сквозь стужу или жару,
чтоб с тобой подыхать от неловкости, выть и плакать
мало ли кто лежит у тебя на локте, у подлеца,
и не может вымолвить ничего, и разводит слякоть
посреди постели, по обе стороны от лица
мало ли кто глядит на тебя, как будто кругом стрельба,
и считает секунды, и запоминает в оба:
ямку в углу улыбки, морщинку в начале лба,
татуировку, неброскую, словно проба
мало ли кто прошит тобою насквозь,
в ком ты ось,
холодное острие
мало ли кто пропорот любовью весь,
чтобы не жилось, -
через лёгкое, горло, нёбо,
и два года не знает, как сняться теперь с неё
мало ли кто умеет метать и рвать, складывать в обоймы слова,
да играть какие-то там спектакли
но когда приходит, ложится в твою кровать, то становится жив едва,
и тебя подмывает сбежать, не так ли
дождь шумит, словно закипающий чайник, поднимаясь с пятого этажа на шестой этаж
посиди с бессонным мало ли кем, когда силы его иссякли
ему будет что вспомнить, когда ты его предашь.
ну сенсорика же? такие конкретные, осязаемые образы... почему-то думала насчет версии СЛЭ... все таки к ЧЭ нет негатива, имхо.
жуть какая... просто изощренное издевательство...
ЧЭ может не быть, потому что функция маломерная?
теперь о Вечной Марине Цветаевой. помню, как сейчас, первое ее стихотворение, которое в детстве еще услышала - врезалось в память и потрясло очень сильно. до сих пор - одно из любимейших стихотворений в поэзии вообще.
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
— К вам всем, — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне — прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.
Согласна, именно обилием "сенсорных" описаний и сравнений ее стихи необычны и интересны.
Вот как здесь душевная боль передается через описание физических мучений:
***
Обезболивающее превращает в овощ,
Сам живой вроде бы, а мозг из тебя весь вытек.
Час катаешься по кровати от боли, воешь,
Доползаешь до кухни, ищешь свой спазмолитик –
Впополам гнет, как будто снизили потолок –
Вот нашел его, быстро в ложечке растолок
И водой запил. А оно все не утихает,
Все корежит тебя, пульсирует, муку длит,
Будто это душа, или карма твоя плохая
Или черт знает что еще внутри у тебя болит.
Пересмотрела видео, где Вера читает свои стихи...
Кто вас Гамлетов разберет! Но, думаю, маловероятно.
Пойду спрошу в Дельту, что они по этому поводу думают.
почти нет. Как так?