я вышел из лавки предсказателя судеб
где куски звезд
и единственная мебель — это угол
образованный стеной и полом
иду
вдруг он догоняет — в очки вместо стекол
вставлено небо — и запыхавшийся:
с вас — говорит — еще причитается полтина!
я дал деньги
тут
звезда со свистом сорвалась с небес
и грохнулась на предсказателя
полтинник упал на мостовую звеня и подпрыгивая
он умер
я вернулся в лавку
чтобы повесить на гвоздь то что осталось
но вошли посетители
потом другие
и так всю ночь
и мне пришлось кратко и в простых выражениях
объяснять им
чего ожидать следует всем
Я тоже с детства люблю одно её стихотворение, помню, в девятом классе продекламировала его - наша учительница литературы, Татьяна Андреевна, зарыдала, и я тоже. )))
Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.
Смеетесь! — В блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой — так несомненно и так непреложно,
Как эта рука.
Опять с узелком подойду утром рано
К больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны,
К великим морям.
Я Вас целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала —
Домой!
Пусть листья осыпались, смыты и стерты
На траурных лентах слова.
И, если для целого мира Вы мертвы,
Я тоже мертва.
Я вижу, я чувствую, — чую Вас всюду,
— Что ленты от Ваших венков! —
Я Вас не забыла и Вас не забуду
Во веки веков!
Таких обещаний я знаю бесцельность,
Я знаю тщету.
— Письмо в бесконечность. — Письмо в беспредельность. —
Письмо в пустоту.
Прошу прощения, я понятия не имею, бетанские это стихи или нет, но мне нравится.
***
Под солнцем двадцатой весны
какие дела мы знавали!
Мы были горды и бедны
и славу клинком добывали.
Иных мы не знали забот -
Юнцы, забияки, бродяги, -
и сотни готовых острот
дрожали на кончике шпаги.
О, если б вернуться туда,
в край натиска, веры, тревоги,
стряхнуть прожитые года,
как пыль после дальней дороги! –
да осень у нас на дворе,
потёрлась былая отвага..
На тёплом дамасском ковре
висит запылённая шпага.
***
Это – любовь? – если света не видишь за болью?
Это – любовь? – если солнце затмилось тобою?
Это – любовь? – голод проклятый, благословенный?
Это – любовь? – красный жар, обжигающий вены?
Это – любовь? – когда нечем в разлуке дышать?
Это – любовь? – когда надвое рвётся душа?
если, взятая в персть,
соль земная становится пресной, -
не любовь,
значит, мне ничего о любви неизвестно.
***
Вот прихоть Фортуны проклятой,
что рейдер сегодня удачлив, -
но он не заставит пирата
отплясывать джигу на мачте:
тот лён для верёвок не вырос,
та сталь для цепей не отлита.
Из боя последнего вырвусь
Свободным - пусть даже убитым.
Смертельная рана зажата в горсти,
на сушу плевать нам,
а море простит.
Нас часто земля предавала,
а море лечило обиды.
Под скрип кабестанного вала
в последнее плаванье выйду.
Накроет волна с головою,
и парус застонет натужно.
Жалеть уходящего с боем
не нужно, не нужно, не нужно.
На палубе легче концы отдавать;
подохну на море –
на сушу плевать.
А рана – всего только рана,
а море… И в жизни, и в смерти
прими своего капитана.
Вы морю, лишь морю поверьте.
Оно защитит и научит.
А я – я вернусь, не скучайте,
хоть чёрным Голландцем Летучим,
хоть белой горластою чайкой,
хоть песней, что ветер в снастях просвистит:
нам суши не нужно,
нас море простит…
Конечно, простит.
***
Были мы, как птицы, - ничьи,
превращались слезинки – в лёд.
Мы летели одни – в ночи.
Нас расстреливал ветер – влёт.
Были звёзды – черным-черны,
плыли мы под лучом луны,
и рыдал за плечами мрак,
что недолго продлится – так;
что на каждую дичь – стрела,
что на каждый огонь – зола,
что убить, что любить – пропасть,
что взлететь высоко – упасть…
Но не верили мы ему,
хохотали до слёз во тьму.
Что креститься на ведьмин смех! –
нам смирение – смертный грех.
Да и нету на нас креста;
У крылатых – другая стать:
не церковные гимны петь –
над землёю спящей лететь
и прервать полёт – на заре,
и сгореть поутру – в костре.
Снова Цветаева.
Два разных стиха. И думается мне, что они парные.
Если душа родилась крылатой —
Что ей хоромы — и что ей хаты!
Что Чингис-Хан ей и что — Орда!
Два на миру у меня врага,
Два близнеца, неразрывно-слитых:
Голод голодных — и сытость сытых!
***
Моё убежище от диких орд,
Мой щит и панцирь, мой последний форт,
От злобы добрых и от злобы злых
Ты - в самых рёбрах мне засевший стих!
Мария Семёнова. Стихотворение, очевидно, про Жукова.
Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землёй небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черёд.
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И ещё не бывает, чтобы я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улёгся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берёг -
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.
Не знаю , насколько про Жукова....как в первый раз услышала эти стихи и заплакала.
и сейчас плачу , если в настроение. Очень по духу близки...
а вот это просто - совершенно гениально , ИМХО:
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.(С)
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.(С)
Ну, если буквально читать, то понятно, что никто из щенков не знает насилия. (Это банально, откуда им знать). Дальше не понятные строки.
Если читать с эмоциональным восприятием, то все становится похоже на тупую тюремную "слезу", как в жанре блатном, забыла как называется. Типо, надрыв ни на чем. При че тут шерсть, оскал... Это слова просто. Образы. Но мои эмоции они смешат.
st_OTK, это из книги. В ее контексте воспринимается очень органично и смысл есть. Кстати когда-то взяв в руки книгу "Волкодав" и едва прочитав это стихотворение я поняла что книга мне очень понравится. Так отдаете в дельту?
Вчера по радио услышала песню В. Кузьмина.
На прям-таки шедевр-шедевр в плане стихосложения и музыки не претендует, канеш. Но душевно и суггестировать и на ЧС провоцировать должно, кмк
Льёт ли ливнем июль или вьюжит февраль,
Ищет пристань свою твой усталый корабль.
В море долгих ожиданий не спуская парусов
Ищет он меж островов берег своих мечтаний.
Пристань твоей надежды ждёт тебя,
Пристань твоей надежды на горизонте.
Сквозь туманы расстояний ты не видишь мой свет,
Ты не слышишь мой голос
зовущий нежно.
Если песня моя до тебя долетит,
Ты увидишь маяк на своём пути,
Тотчас в крылья превратятся голубые паруса
И взметнувшись в небеса к берегам родным помчатся.
Пристань твоей надежды ждёт тебя,
Пристань твоей надежды на горизонте.
Сквозь туманы расстояний ты увидишь мой свет,
Ты услышишь мой голос
зовущий нежно.
Пофилософствовать захотелось )) .. Почему-то если видят "кровь, оскал" и ты пы, то всё, сразу бета значит. По этому принципу и Цоя в типировочной теме пытались в ЧСные квадры отправить. А общий смысл то теряют при этом , который в отрицании и обесценивании "бетанщины", что в песнях Цоя ( у него, при формальном наличии огромного количества "кровей и оскалов" в текстах, мне прям какая-то физическая усталость от всего этого чувствуется - "мама, мы все тяжело больны" ), что в этом четверостишии.... "про щенков"
+ 
скорее всего) 
мне не приятно просто и ни о чем... 
должно, кмк