GreenDoor!
Красиво...**насладилась***
Собственное?))
Помню эти ощущения, когда чувства еще высоки)))) -Хочешь вот это? Хочешь вон то...Весь мир для любимого))))))))
Нет, не узнала))Я не увлекаюсь поэзией так, чтобы запоминать авторов))) Попало стихотворение на глаза в нужный момент, зацепило, доставило удовольствие и ушло...Ну вот как восход солнца: "Ох!" и "Ах!" , "Красота необыкновенная"...и всё)))))))))
Я тихо от тебя иду,
А ты остался на балконе.
"Коль славен наш Господь в Сионе"
Трубят в Таврическом саду.
Я вижу бледную звезду
На теплом, светлом небосклоне,
И лучших слов я не найду,
Когда я от тебя иду,
Как "славен наш Господь в Сионе".
Ну здорово тогда . Подарить кому-нибудь утром строчки из Маяковского и Кузмина - это круто, чувствую себя богачкой, расшвыривающей бриллианты Кстати, Альфа - и не только, кто-нибудь читал Одоевцеву "На берегах Невы" - воспоминания про поэтов Серебряного века? Кто автор по тиму? Такая светлая и радостная книга, я в юности много раз перечитывала.
Много и красиво пишете патамушто.
БЭ красивая, сложная, интересная. Есть соблазн потипировать, да, но не буду . в конце концов, куда только ЧИ донов не заносит
Спасибо Искреннее!
Так ведь никто не задал вопроса "А почему Вы так много и красиво ( ) пишете?"
Народ сразу выпихнуть пытается. По принципу - "на меня не похож, кыш из нашего курятника" (про курятник это я любя!)
Ну это ж альфа, тут всем БЛ дороже БЭ ))))
Перетипирование я лично воспринимаю, как упражнения в ЧИ+БЛ - аргументы за разные варианты, анализ всякий там. А вот мысли, что это может быть обидно (БЭ?), что человек чувствует себя исключенным из группы (аристократизм?) - приходят в голову довольно редко. Я думаю, что люди, которые много и красиво пишут, делают так, потому что
а) они много и красиво мыслят/чувствуют
б) им не лень этим делиться с другими
Ну некоторые еще и за деньги это делают. Но это вторично все-таки
Ну, во-первых, я на работе много пишу. ТЗ программистам и различные документы . Привыкла "формулировать мысль", излагать на бумаге. До этого трудно было письменно внятно излагать, терялись целые связки. Только заголовок и тут же вывод. Без пояснений - а как он получился-то.
Специально ходила на курсы ораторского искусства даже - учиться доносить свою мысль до слушателей.. и читателей. Чтобы изложение было понятным
Так что.. мысли есть у всех, не все просто умеют их сформлировать вслух.
Умение формулировать мысли - это навык, ему учатся. Такой же навык - как водить машину. И не надо принимать это за мерность по БЭ.
БЭ у меня как и положено - болевая, ЧС - ролевая.. ну и все остальные функции на месте
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
Вот мое любимое у него
______ ВОЙНА ОБЪЯВЛЕНА ______
Вечернюю! Вечернюю! Вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
И на площадь, мрачно очерченную чернью,
багровой крови пролилась струя!
Морду в кровь разбила кофейня,
зверьим криком багрима:
"Отравим кровью игры Рейна!
Громами ядер на мрамор Рима!"
С неба, изодранного о штыков жала,
слёзы звезд просеивались, как мука в сите,
и подошвами сжатая жалость визжала:
"Ах, пустите, пустите, пустите!"
Бронзовые генералы на граненом цоколе
молили: "Раскуйте, и мы поедем!"
Прощающейся конницы поцелуи цокали,
и пехоте хотелось к убийце - победе.
Громоздящемуся городу уродился во сне
хохочущий голос пушечного баса,
а с запада падает красный снег
сочными клочьями человечьего мяса.
Вздувается у площади за ротой рота,
у злящейся на лбу вздуваются вены.
"Постойте, шашки о шелк кокоток
вытрем, вытрем в бульварах Вены!"
Газетчики надрывались: "Купите вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
А из ночи, мрачно очерченной чернью,
багровой крови лилась и лилась струя.
А я не понимала Маяковского....
И мне было трудно его учить. ... хочется поговорить, а не о чем....
В голове ни единой умной (читать, как светлой) мысли нетути.
Как отопление дома включили, меня тут же умные мысли и покинули.
Как вы думаете, это как-то связано в отопительным сезоном или это мои ТИМные (читать, как личностные) заморочки?
Да вы что? А лирика? Маяковский - мой любимый лирический поэт. Не знаю другого, кто бы лучше показал болевого БЭ изнутри:
Пройду,
любовищу мою волоча.
В какой ночи
бредовой,
недужной
какими Голиафами я зачат -
такой большой
и такой ненужный?
***
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
***
Оформление строк у него БЛ-шное, четкое, ничего лишнего, выверенное такое (неслучайно Маяковский - лучший советский копирайтер ).
Ну и не всегда он громыкаха ЧС-ная :
Плыли по небу тучки.
Тучек - четыре штучки:
от первой до третьей - люди;
четвертая была верблюдик.
К ним, любопытством объятая,
по дороге пристала пятая,
от нее в небосинем лоне
разбежались за слоником слоник.
И, не знаю, спугнула шестая ли,
тучки взяли все - и растаяли.
И следом за ними, гонясь и сжирав,
солнце погналось - желтый жираф.
И лирику не понимаю!
Какая-то шаговая она у него....Читаешь и каждая строчка отдается в тебе как шаг: раз-раз-два. Мне Бродский больше по вкусу, Лермонтов тот же.
Я не унижусь пред тобою;
Ни твой привет, ни твой укор
Не властны над моей душою.
Знай: мы чужие с этих пор.
Ты позабыла: я свободы
Для заблужденья не отдам;
И так пожертвовал я годы
Твоей улыбке и глазам,
И так я слишком долго видел
В тебе надежду юных дней,
И целый мир возненавидел,
Чтобы тебя любить сильней.
Как знать, быть может, те мгновенья,
Что протекли у ног твоих,
Я отнимал у вдохновенья!
А чем ты заменила их?
Быть может, мыслию небесной
И силой духа убежден
Я дал бы миру дар чудесный,
А мне за то бессмертье он?
Зачем так нежно обещала
Ты заменить его венец,
Зачем ты не была сначала,
Какою стала наконец!
Я горд!.. прости! люби другого,
Мечтай любовь найти в другом;
Чего б то ни было земного
Я не соделаюсь рабом.
К чужим горам под небо юга
Я удалюся, может быть;
Но слишком знаем мы друг друга,
Чтобы друг друга позабыть.
Отныне стану наслаждаться
И в страсти стану клясться всем;
Со всеми буду я смеяться,
А плакать не хочу ни с кем;
Начну обманывать безбожно,
Чтоб не любить, как я любил;
Иль женщин уважать возможно,
Когда мне ангел изменил?
Я был готов на смерть и муку
И целый мир на битву звать,
Чтобы твою младую руку —
Безумец! — лишний раз пожать!
Не знав коварную измену,
Тебе я душу отдавал;
Такой души ты знала ль цену?
Ты знала — я тебя не знал!
Скопировала из инета для скорости.....в вообще, я его наизусть до сих пор помню.
Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на глаз,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.
И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.
Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся во тьме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.
Не, я Бродского В ЦЕЛОМ еще больше Маяковского люблю, но лирика-то у них похожая (по построению) Лирика логиков)))
А Пастернак по ТИМу кто? Лицо логика, БЭ зашкаливает - Штир?
Переводы его (как авторские произведения) люблю, собственные его стихи - нет.
Надо будет в копилку темы "Как вывести из себя ТИМ одной фразой" подкинуть "Быть знаменитым некрасиво, не это поднимает ввысь..." и блаблабла. Выросла и остепенилась - а и сейчас трясет, когда ее слышу.
) пишете?"
).