Ну это ж альфа, тут всем БЛ дороже БЭ ))))
Перетипирование я лично воспринимаю, как упражнения в ЧИ+БЛ - аргументы за разные варианты, анализ всякий там. А вот мысли, что это может быть обидно (БЭ?), что человек чувствует себя исключенным из группы (аристократизм?) - приходят в голову довольно редко. Я думаю, что люди, которые много и красиво пишут, делают так, потому что
а) они много и красиво мыслят/чувствуют
б) им не лень этим делиться с другими
Ну некоторые еще и за деньги это делают. Но это вторично все-таки
Ну, во-первых, я на работе много пишу. ТЗ программистам и различные документы . Привыкла "формулировать мысль", излагать на бумаге. До этого трудно было письменно внятно излагать, терялись целые связки. Только заголовок и тут же вывод. Без пояснений - а как он получился-то.
Специально ходила на курсы ораторского искусства даже - учиться доносить свою мысль до слушателей.. и читателей. Чтобы изложение было понятным
Так что.. мысли есть у всех, не все просто умеют их сформлировать вслух.
Умение формулировать мысли - это навык, ему учатся. Такой же навык - как водить машину. И не надо принимать это за мерность по БЭ.
БЭ у меня как и положено - болевая, ЧС - ролевая.. ну и все остальные функции на месте
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
Вот мое любимое у него
______ ВОЙНА ОБЪЯВЛЕНА ______
Вечернюю! Вечернюю! Вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
И на площадь, мрачно очерченную чернью,
багровой крови пролилась струя!
Морду в кровь разбила кофейня,
зверьим криком багрима:
"Отравим кровью игры Рейна!
Громами ядер на мрамор Рима!"
С неба, изодранного о штыков жала,
слёзы звезд просеивались, как мука в сите,
и подошвами сжатая жалость визжала:
"Ах, пустите, пустите, пустите!"
Бронзовые генералы на граненом цоколе
молили: "Раскуйте, и мы поедем!"
Прощающейся конницы поцелуи цокали,
и пехоте хотелось к убийце - победе.
Громоздящемуся городу уродился во сне
хохочущий голос пушечного баса,
а с запада падает красный снег
сочными клочьями человечьего мяса.
Вздувается у площади за ротой рота,
у злящейся на лбу вздуваются вены.
"Постойте, шашки о шелк кокоток
вытрем, вытрем в бульварах Вены!"
Газетчики надрывались: "Купите вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
А из ночи, мрачно очерченной чернью,
багровой крови лилась и лилась струя.
А я не понимала Маяковского....
И мне было трудно его учить. ... хочется поговорить, а не о чем....
В голове ни единой умной (читать, как светлой) мысли нетути.
Как отопление дома включили, меня тут же умные мысли и покинули.
Как вы думаете, это как-то связано в отопительным сезоном или это мои ТИМные (читать, как личностные) заморочки?
Да вы что? А лирика? Маяковский - мой любимый лирический поэт. Не знаю другого, кто бы лучше показал болевого БЭ изнутри:
Пройду,
любовищу мою волоча.
В какой ночи
бредовой,
недужной
какими Голиафами я зачат -
такой большой
и такой ненужный?
***
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
***
Оформление строк у него БЛ-шное, четкое, ничего лишнего, выверенное такое (неслучайно Маяковский - лучший советский копирайтер ).
Ну и не всегда он громыкаха ЧС-ная :
Плыли по небу тучки.
Тучек - четыре штучки:
от первой до третьей - люди;
четвертая была верблюдик.
К ним, любопытством объятая,
по дороге пристала пятая,
от нее в небосинем лоне
разбежались за слоником слоник.
И, не знаю, спугнула шестая ли,
тучки взяли все - и растаяли.
И следом за ними, гонясь и сжирав,
солнце погналось - желтый жираф.
И лирику не понимаю!
Какая-то шаговая она у него....Читаешь и каждая строчка отдается в тебе как шаг: раз-раз-два. Мне Бродский больше по вкусу, Лермонтов тот же.
Я не унижусь пред тобою;
Ни твой привет, ни твой укор
Не властны над моей душою.
Знай: мы чужие с этих пор.
Ты позабыла: я свободы
Для заблужденья не отдам;
И так пожертвовал я годы
Твоей улыбке и глазам,
И так я слишком долго видел
В тебе надежду юных дней,
И целый мир возненавидел,
Чтобы тебя любить сильней.
Как знать, быть может, те мгновенья,
Что протекли у ног твоих,
Я отнимал у вдохновенья!
А чем ты заменила их?
Быть может, мыслию небесной
И силой духа убежден
Я дал бы миру дар чудесный,
А мне за то бессмертье он?
Зачем так нежно обещала
Ты заменить его венец,
Зачем ты не была сначала,
Какою стала наконец!
Я горд!.. прости! люби другого,
Мечтай любовь найти в другом;
Чего б то ни было земного
Я не соделаюсь рабом.
К чужим горам под небо юга
Я удалюся, может быть;
Но слишком знаем мы друг друга,
Чтобы друг друга позабыть.
Отныне стану наслаждаться
И в страсти стану клясться всем;
Со всеми буду я смеяться,
А плакать не хочу ни с кем;
Начну обманывать безбожно,
Чтоб не любить, как я любил;
Иль женщин уважать возможно,
Когда мне ангел изменил?
Я был готов на смерть и муку
И целый мир на битву звать,
Чтобы твою младую руку —
Безумец! — лишний раз пожать!
Не знав коварную измену,
Тебе я душу отдавал;
Такой души ты знала ль цену?
Ты знала — я тебя не знал!
Скопировала из инета для скорости.....в вообще, я его наизусть до сих пор помню.
Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на глаз,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.
И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.
Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся во тьме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.
Не, я Бродского В ЦЕЛОМ еще больше Маяковского люблю, но лирика-то у них похожая (по построению) Лирика логиков)))
А Пастернак по ТИМу кто? Лицо логика, БЭ зашкаливает - Штир?
Переводы его (как авторские произведения) люблю, собственные его стихи - нет.
Надо будет в копилку темы "Как вывести из себя ТИМ одной фразой" подкинуть "Быть знаменитым некрасиво, не это поднимает ввысь..." и блаблабла. Выросла и остепенилась - а и сейчас трясет, когда ее слышу.
Вот лирика у них одинаковая, а стиль и слог совершенно разный. маяковского я в школе с трудом читала и даже не было мысли такой прикупить его томик для домашней библиотеки. А Бродского не изучали, а книги его покупала и иногда читаю.
Не знаю почему....Груб для меня Маяковский и все тут!
Ой, не умею я типировать - меня лучше не спрашивать, кто есть кто.
А у меня тоже с годами мнение на некоторые вещи поменялось. Лермонтова считала таким умным и таким ..... жизненным что ли....А сейчас перечитываю и думаю: Даааа...горячая голова была!
Маяковского узнала по ритмике, про Кузьмина еще 5 мин думала, а кто такой)))
Маяковский понятен, не балдела никогда, но просто понятен, и кстати редко что из поэзии вообще нравилось. А что до Пастернака, не фанат совсем))
В больном состоянии влюбленности писала стихи, пара была неплохих, но один какбедуал зажал тетрадку))))
Про БЭ не хочется разговаривать ни в каком состоянии, ни во влюбленном, ни в прокачанном. Есть темы получше.
Вот и закрылась тема-то
Все-таки надо было отдельную создавать, чтоб не мешать общаться тем, кому тема отношений не интересна.
Разделились бы на разные темы.. и всем хорошо кто хочет - читает, кому не интересно - не мешает
Кузмин не сильно известный и даже, возможно, не самый талантливый поэт Серебряного века. Но мне нравится. Что-то в нем есть такое, что делает мир для меня чуть более радостным и уютным. А человек, говорят, был странный и не очень приятный.
Я тоже в юности стихи писала! Вот например, в соавторстве с FilfyPandой:
Шагала по полю веселая муха .
Все было прекрасно - очки и косуха !
Но как-то внезапно закончился путь -
На поле спустилась зеленая жуть,
Зеленое марево все поглотило...
Подумала муха : Скажите, как мило -
Косуха в грязи и очки в дребедень...
Ужасно бездарно закончился день!
Не двинуться мухе ни вправо, ни в лево.
Мораль такова: не топчите посевы!
И нефиг в косухе шататься по полю !
Сидела бы дома - не знала бы горя!
Эмммм, как-то вы слишком трагично к этому подходите, мне кажется .
Мы вроде уже разговариваем про любовь, не? Я свои любимые стихи про любовь выложила, например (не про муху, все остальные).
Я просто не очень понимаю разговоры про любовь на языке БЭ - ну там отношения-фигошения, он изменил, она сомневается, оне разбежались, они сошлись, она любила, он ненавидел.
Для меня про любовь - это "Дары волхвов" О Генри, это сказка о Мумми-троллях, это когда бежишь по солнечным лужам и смеешься, это когда "я люблю смотреть, как ты просыпаешься", это рассказывать на ушко секретики, это чай в толстых кружках на подоконнике, это рассматривать вместе карту мира - а давай? это смотреть на звезды и все время отвлекаться на поцелуи, это когда постоянно хочется петь.
Я готова и рада говорить об этом.
А вот отношения-фигошения - лениво Китса я не читала, надо попробовать. Мне нравятся еще Волошин и Ли Бо из поэтов.
Давайте про это разговаривать. Только не знаю, что тут рассказывать.
Нашла стаааренький рассказик про любовь из очень юношеского )))
Он радовался, когда наступил март. У марта были такие же глаза, как у нее – цвета тонкой корочки льда на весенних лужах. Ей бы он это ни за что не сказал – кому приятно, когда твои глаза сравнивают с лужами? Но про себя тихо радовался каждой луже.
Он довольно подставлял волосы ветру, а глаза – солнцу. И поскольку день был странный и свежий, а он ни на что не надеялся, он встретил ее. Она летала над мостовой и хохотала, когда задевала прохожих длинными полами своего несуразного пальто. Она заплетала солнечные лучи в косички и надевала облака как шапку.
Увидев его она слегка приосанилась и медленно подплыла к нему.
- Это тебе! – она протянула ему солнечного зайчика. Зайчик был теплый и пушистый.
- Зайцы – гордые птицы и должны жить на свободе, - не согласился он.
Она насупилась в задумчивости.
- А ты его отпусти! Все равно я тебе сделала шикарный подарок. Не каждый день солнечных зайцев на свободу выпускаешь! – она запрыгала, довольная собственной находчивостью.
Он охотно отпустил заячьи уши и помахал довольному зверьку рукой, а она взлетела повыше и с криком «Салют!» подставила ладонь под солнечный луч, разбив его на тысячи мелких брызг-осколков.
- Тебе понравилось? – лукаво улыбаясь, спросила она.
- Еще как!
- Тогда пойдем домой. Дети, наверно, уже наскучались и проголодались. Хлеба я купила…
тебя давно пора, Снежа вон все замахивалась)))
Да, про "Дары волхвов" плюсую)
Вспомнила еще когда-то любимого поэта- Бернса)))Но м.б. то все из-за переводов)))
Я бы хотела быть солнечным ветром, летать над морем, щекотать волны по пушистым пенистым волосам и рассыпать хрустальные брызги. Что до социотипа - он мне безразличен, я просто хотела немножко снизить напряжение, вызванное вашим перетипированием
О'Генри вообще чудесный. У него много про любовь такого - что я понимаю
Еще Ремарка я вот тоже понимаю про любовь.
Кто они по соционике? Хорошие люди?
А Пастернак не Дон?
читала много воспоминаний о нем. И Охранную грамоту. Он - инфантил. И логик. И по описаниями вполне себе болевой БЛ.
зы: это один из трех моих любимых поэтов серебряного века. Маяковского тоже люблю. Но в эту тройку он не входит.
А вот с Бродским не сложилось. Хотя обычно творчество Бальзаков мне нравится.
).
И для меня! 
по-донски кааак отчээсим 
