"Стремящиеся к ней безумны, а ее
Достигшие - поражены тоскою…"
- А. Ахматова
Настукивая пальцами мотив дождя,
С непреходящей ясностью я жду тебя,
Стоящую у водной глади Неро.
Слеза лучом воды бежит по нерву;
Давно прохладная, холодная слеза
Льдом о порог разбилась гладкий.
А аромат, таинственный и сладкий,
Пронизывает томные глаза.
Твой волос развивается волною,
Щекочет воздух красною иглою.
Вдали закаты акварелью прочь
Уводят духов по ступеням в ночь, -
Все обрывается на ставнях пыльных.
И ключ в руке моей от тех дверей,
Где все неброско смотрит, без затей.
Сегодня снова в дом я жду гостей.
Уж за столом они собрались кругом,
На пыльных скатертях не виден след,
И паутина отражает свет.
Рембо, Рембо, так далеко до юга,
А Африка встречает свой рассвет.
И ночь в аду не с Миллером я встречу.
Лишь на губах растают наши встречи.
Здесь образ девы приютился той,
Невинной, первой. И простой
Ответ на лицах в этот вечер:
Ты обрела, забыв меня, покой,
Но на песке оставив легкий след.
А к дому троп твоих уж нет.
Прости меня, застенчивость мою.
Не знаю, что со мною происходит,
И днем, и ночью Бога я молю
Забыть про все, но чувство не проходит.
Прости меня за нежность и любовь,
Что с некоторых пор живут во мне бесправно
Прости, корю себя я вновь и вновь,
За то, что родилась она недавно.
Прости меня за то, что я молчу,
И каждой ночью мучаюсь в догадках,
Зачем ты мне? Прости, что я хочу,
Чтоб ты была моею без оглядки,
Прости меня за все, что было... есть,
Прости за боль, за шутки... И обманы!
Хоть пару строк стихов моих прочесть,
Когда-то сможешь ты... Писать я не устану..
Прости, что от вопросов, как змея,
Я ускользал... Что раньше не открылся.
Прости, что слишком поздно понял я,
Что я давным-давно в тебя влюбился.
Нельзя за любовь любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
За любовь - платят любовью
Или не платят совсем.
Принимают и не смущаются -
Просто благодарят.
Или (и так случается)
Спасибо не говорят.
Горькое, вековечное,
Не буду судьбу корить.
Жалею тех, кому нечего
Или не кому подарить...
В который раз влюбляюсь я в тебя...
В который раз ты снишься мне ночами...
И там, во сне, отчаянно любя,
Я забываю все свои печали...
Но каждый раз тебя встречая днём,
Вдруг устыдившись собственных желаний,
Опять молчу... А душу жжет огнём
Боль непроизнесённого признанья...
К чему бы дрожь бездонного зрачка,
Суженье, расширенье паутиной?
И будто дуновенье ветерка
Сщемляет сердце кислою рябиной
И екает приманкой паучка.
Как печень Прометеева, горька
Да чуть сыра таблетка отчужденья.
Какое чудное нагроможденье
Случайных чувств, надкусанных слегка
И слепленных из мутных фотографий.
Чтоб вынести молчание ягнят,
Перешагнув чрез плиты эпитафий,
Шекспир для Гамлета готовит яд.
Яд – это мерка крови и упорства.
Долой попытки сделать боль искусством,
Покуда плод еще был не надкусан.
А не пригублен – значит паникерство.
Но что имеем, покидая трюмы,
Прогнившим скарбом загружая остров?
Побитый миражами ботик думы,
Окрашенный влюбленностию остов.
Пускай сладка попытка вдохновенья
Под всемогущим потолком ошибок:
Подъем на белый пик Олимпа, либо
Чуть скорое с него паденье
И бег с едва очерченною тенью.
"Все блеск: повадки, стройность и натура,
Других достоинств полная сума.
Одно досадно - для такой фигуры
Мне много Бог пожаловал ума." -
- здоровое чувство юмора и здравая самокритика.
Почему всё кончается расставаньем
Вокзалом, аэропортом и расстаяньем
На тысячи вёрст и на тысячи лет
В любви сложно вытащить счастливый билет
Так может пора перестать искать надеятся
И найдя безвозвратно терять....
Может стоит смирится и жить как другие?
Искать не чувства а тело
Искать не душу а домохозяйку?
Ведь скоро сорок как пролетело
Душа от одиночества наизнанку...
Кому я нужен? С своей ЛЮБОВЬЮ...
Её б на ужин зажарить с кровью...
Вот был бы ужин.................
Но всё туда же опять рвусь к звёздам
А там вокзалы и расставанья и расстянья
На веки с болью...
города овевала морозная ночь
новый год приближался
степенно и серпантинно
все скучали о лете
и ждали подарков и снега
только мне вдруг
увиделось что-то
сначала подумал - в бреду
этот взгляд этот голос
из прошлого из ниоткуда
из мечты что в душе
столько лет берегу
ты прислала письмо
ты прислала весну
ты сказала слова
они вечные
в них и вера и правда и чудо
моя милая целый месяц прошёл
он есть жизнь -
он сравнялся длинною с веками
он наполнен любовью и страстью
он наполнен стихами
он наполнен тобою любимая
и океаном прекраснейших чувств
сложно назвать это высоким словом "стихи" звиняйте но я так изголюсь)
- Так что же ты хочешь?
- Немного...
- Точнее?
- Не помню...
- Опять за свое: все летаешь в заоблачных далях?!
- Нет - окна закрыты: твоя аллергия на донник,
И что-то там с горлом, и астма - не помню деталей...
- Так что же ты хочешь?
- Не помню...
- Достала до крика!
Куда же ты смотришь - в борще не хватает картошки,
Я просто уверен – в шарлотке не хватит клубники!
- Картошки?.. Клубники?... Возможно... Пожалуй, немножко...
Я вспомнила! Лето, ну то... Слюдяные стрекозы
Носились повсюду, мелькая средь солнечных бликов...
И грозы... Внезапные, бурные летние грозы
Пропитаны были дурманом созревшей клубники...
И помнишь, та божья коровка, спасаясь от ливня,
Клубничные капли пила с наших теплых ладоней,
А ты повторял, повторял, повторял мое имя...
И цвел сумасшедше, безудержно солнечный донник.
И наши шалели, сплетались и путались мысли,
И соком клубничным заря растекалась по небу...
- Клубника тем летом была возмутительно кислой,
И, кстати, шарлотка твоя безнадежно сгорела.
кого-то слишком я люблю,
а кем-то зря пренебрегаю,
кого-то еле я терплю,
а остальных совсем не знаю.
любая крайность мне - во грех,
а я легко хожу по краю -
люблю, терплю и знаю всех
а вот тебя - совсем не знаю..
В который раз влюбляюсь я в тебя...
В который раз ты снишься мне ночами...
И там, во сне, отчаянно любя,
Я забываю все свои печали...
Но каждый раз тебя встречая днём,
Вдруг устыдившись собственных желаний,
Опять молчу... А душу жжет огнём
Боль непроизнесённого признанья...
... Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное - чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:
Со всеми недостатками и странными припадками,
Скандалами и сдвигами и склонностью ко лжи,
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души...
Голос вскрывал бесконечную мглу,
На север хромая за мартом - апрель.
Тянулась хоралом девичая трель,
А сумочки их засыпали в углу.
Короче и тоньше, как кадры кино,
Как юбки путан, шелест платья кокоток,
По улице - дождь, он - отрезок, обмоток -
На лысый затылок лил каплей равно.
И между домами как цифры стояли
В дремоте горбатой сырой фонари -
Усталые воины серой земли -
И черные тени под окна роняли.
Скрипели в подъездах парадные двери,
За шторами свет мягко тлел до восхода,
А сумочки женщин ютились у входа,
Пока их хозяйки толпились в пастели.
Да, в общем-то, дело без смысла, и хмуро
Стоять постовым - серединой апреля,
Духами дышать, упоительным хмелем,
И вздохом любви наполнять гарнитуры.
Бренность увидела в зеркале бренность,
Чуть ниже открыв стойкий смысл бытия.
Слабой ногой май апрель обгонял,
Кутал в знамена княжну-откровенность.
Все это было и есть в настоящем:
Сонного сердца нелегкая спесь,
Встреч и разлук приходящая смесь,
Красный буек, одиноко стоящий.
Каменный город - бычок сигареты
Потухшей - исчез в паутине дорог
Сравнялся ни с чем и ушел за порог,
Оставив ответы, по ветру ответы…
